утомила серость за окном,
что ни продохнуть, ни улыбнуться.
словно бы в воронку этот дом
залетел. ведьмак вращает блюдце,
вызывая нас из мира тьмы
вновь наверх. но тщетно – мы горюем
выбором тюрьмы или сумы
и спасаться не желаем всуе.
это словно кинговская “мгла”:
выйдешь из подъезда: только твари
тянут шесть клешней из-за угла
и рычат: “налей нам двести, галя”.
тьма накрыла мой ершалаим,
будто распинают здесь солдаты
фантазера, да и иже с ним
двойку либералов и пилата.